Et le néant…

La feuille blanche, entre mes mains,

Fait revenir ces étranges matins,

Où les mots se bousculaient, devenaient l’éruption volcanique,

Où tout n’était qu’attente de ce moment fatidique :

La tête qui retombe sur l’oreiller,

La fièvre qui accompagne mon chevet.

Cet instant où l’on se lasse d’avoir tellement vécu en si peu de temps,

Où l’on se demande quel est ce vent qui nous glace le sang,

Où il ne nous reste que les larmes pour nous rafraîchir,

Et le néant pour nous endormir…